白昼煮雪.

以前不明白什么是灵气，自以为自己写的东西会一直像那时候一样，从不同的地方开出色彩晃眼的花。
翻日记才慢慢发现，所有的灵气和那种一定要写自己的东西的勇气，已经被我的时间，我的课本，五颜六色的网络慢慢败光了。我已经变得更加懦怯，不能讽刺，不能丧。永远正能量，“我们需要向上的青年”。这本来就是一种不可能的事情。
书到用时方恨少的心酸大概如此。我实在是喜欢那种意识流的东西，每一次看到自己曾经随手写下的小语段并不精巧的琢磨，读来却总感觉心头模糊的刺痛。
是我败给了时间，还是时间屈服于了现实？